Не радостная невесомость,
не водка на чужом пиру,
а лишь истерзанная совесть
толкнёт к бумаге и перу.
Стихи слагаются о боли
и больше нет на свете тем,
всё остальное — лишь обои,
которые сорвут со стен.

Борис ГАБРИЛОВИЧ